ADIÓS A LA TOLERANCIA

Poetas geniales, graves intelectos

de cara sonrosada–

ustedes le dieron al mundo

algunos bocados de primera,

pedacitos de lenguaje presentados

como se presenta un bife de costilla

con cerezas jubilée.

Adiós, adiós,

                         no me importa

si jamás vuelvo a probar sus exquisiteces,

compañeros neutrales, visionarios de todos los bandos.

Tolerancia, qué crímenes

se cometen en tu nombre.

Y ustedes, buenas mujeres, pasteleras de los más lindos panes,

donantes de sangre. Sus migajas

me ahogan,  y no quisiera en mí

ni una gota de su sangre, la bombean

corazones débiles, pulsos perfectos que no vacilan

nunca: inmutables

ante una realidad de pesadilla.

Son mis hermanos y hermanas, esos

cuya sangre chorrea y se detiene

para siempre

porque ustedes optan por creer que no es asunto suyo.

Adiós, adiós,

sus poemas

cierran las boquitas,

sus panes se enmohecen,

un golfo abre

                         el suelo entre nosotros

y ustedes, sin un gesto, miran

para otro lado.

No nos vamos a volver a encontrar—

a menos que lo salten,

dejando atrás los queridos

gusanos de la apatía,

sus tibios sarcasmos,

su juicio imparcial

alegre, irónico, asesino,

¿Saltarlo, des-

equilibrada?...después,

cómo fluirían y se mezclarían

de gozo nuestras lágrimas 

fanáticas…

Enero, 1973.

Versión en castellano de Sandra Toro.

Goodbye to Tolerance

Genial poets, pink-faced

earnest wits—

you have given the world

some choice morsels,

gobbets of language presented

as one presents T-bone steak

and Cherries Jubilee.

Goodbye, goodbye,

                                   I don’t care

if I never taste your fine food again,

neutral fellows, seers of every side.

Tolerance, what crimes

are committed in your name.

And you, good women, bakers of nicest bread,

blood donors. Your crumbs

choke me, I would not want

a drop of your blood in me, it is pumped

by weak hearts, perfect pulses that never

falter: irresponsive

to nightmare reality.

It is my brothers, my sisters,

whose blood spurts out and stops

forever

because you choose to believe it is not your business.

Goodbye, goodbye,

your poems

shut their little mouths,

your loaves grow moldy,

a gulf has split

                          the ground between us,

and you won’t wave, you’re looking

another way.

We shan’t meet again—

unless you leap it, leaving

behind you the cherished

worms of your dispassion,

your pallid ironies,

your jovial, murderous,

wry-humored balanced judgment,

leap over, un-

balanced?. . .  then

how our fanatic tears

would flow and mingle

for joy . . .  

January, 1973

©DENISE LEVERTOV (Poems 1972-1982, New Directions, 2001).